Aguárdame


Quizá tú sangre pulse cuando un día llame a tu puerta y haga reposar en tu tallo el agua temblorosa, y notarás que la fuente de tu cuerpo ya no será una líquida armonía.

Si la vida es verdad y el verso y la rima existe para hacer aflorar la pasión, cuando yo llame a tu puerta y acaso estés triste, abre tus postigos, que es el don del amor que a tus brazos llega.

Aguarda por mí si aún tú crees en el dolor y la poesía, porque llamaré a tu puerta una mañana sonora de palomas y campanas, y entonces te sobrará tiempo para ser hermosa al igual que cabe todo octubre en una rosa, mismo que por esa misma rosa se desangre un día nuestra vida.

Notarás que junto al ascua de despierta luna, el cálido remanso de tus ojos y el agua de tus brazos remando amor hacia mi cuerpo por otras simas de océanos de mares y desiertos, nos han de encontrar las madrugadas dentro de nuestros ardores que antes mezclaron las noches y los días destejiendo, para al fin encontrar juntos la hebra de seda que el amor escondía en sus dominios.

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Hoy Pensé en Ti


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Confieso que hoy pensé en ti al ver resbalar las gotas de lluvia por mi ventana. Cada una de esas líneas dibujas al acaso en el cristal me trajo un recuerdo tuyo, y pienso que quizás tú también me estés extrañando en esta tarde fría.

Estoy convencido que hoy te pensé más ayer, más que nunca, al beberme una copa de vino, cuando el calor que me trasmitió me hizo recordar los días que te abrigaba en mis brazos y te decía cosas bonitas al oído, mientras tú me contestabas que ése era tu lugar favorito: mis brazos.

Hoy tuve la carente necesidad de sentir aquel tan tenue y prolongado abrazo que solías darme antes de despedirnos en aquella esquina de siempre.

Sí, hoy te pensé más que en los ayeres, y doy gracias a la lluvia de hoy que me permitió ver tu rostro una vez más trazado en cada gota, y recordar tus ojos de miel mientras bebía otro sorbo de vino con sabor a te extraño.

Sin embargo, sé que hoy tú no estás en las palabras u otros léxicos. Estás tan sólo en mis recuerdos tristes, y considero que eso no tiene nada que ver con decirlo, con querer buscarle nombres, pronombres o morfemas. Pero sin dudad eres mi día de sol cuando es noche, mi eterna noche sin ti. Eres música cuando todo es silencio, eres todo en mi nada.

Sé que he dejado una huella. Nunca me iré del todo. Me recordarás. Lo harás cuando menos lo esperes.

Tal vez algún otro día nos cruce nuevamente la vida y lo que hoy queda en poesía y deseo, se haga realidad entre tus brazos y mis besos.

Dime que sientes lo que yo siento, que no te lo explicas, pero que lo sientes, ahora… Mientras yo te amo.

Sueño Mágico


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Siento que usted no está capacitada para percibir cómo a mí me gustaría ser un nigromántico del amor, y así lograr prever nuestro futuro, mismo que yo, dulce mujer de mis desvaríos, sólo sea un triste hombre que vive a soñarte.

Anoche te vi nuevamente entre sueños y te noté más preciosa que siempre, mejor dicho, magnífica. Quizás, eras mucho más que una Diosa, porque advertí que la venturosa piel de tu cuerpo exhalaba odas y poesía.

Te sentí tan cerca de mí, que juro alcancé a respirar la esencia de tu piel. Te veías tan viva, te veías tan veraz, que llegué a imaginar cuántas loas, cuántos versos entre letras gigantes como mis demonios internos, dormían en ti, tal cual un pájaro dolorido que duerme calmo entre las ramas esperando la caricia del sol al amanecer.

Es posible que hoy mis noches estén más llenas de recuerdos que de estrellas. Por eso me he asomado a las más altas cimas de la tierra y del cielo buscando verte, con los ojos y con el pensamiento.

Sin embargo, perdido entre la agonía y el tormento de mi corazón apasionado, he descubierto tardío, que tú eres el único medio posible que necesito para tocar las nubes. Nada más.

Mis ayeres están poblados de ti y no hay noche que no te vea entre mis sueños, momento en que se asoma a mis labios otra sonrisa, otro dolor, al preguntarme si acaso tú ríes como yo. Mismo así, aunque me duela infinitamente tu lejanía, estoy dispuesto a soñarte todas la noches, todas las semanas, todos los años del resto de mi vida, sin que tu supongas cual sería el tamaño de la suerte mía el poder tenerte a mi lado al despertar.

Saeta voladora que cruzas mis sueños nocturnos sin yo saber dónde caerás, ola de pasión gigante que el viento riza y empuja caprichosamente hacia el mar llevándote tan lejos de los brazos de mi amor, hoy me resta un consuelo y nada más, que imaginarte, amor mío.

Ven a mi mundo, para que puedas sentir libre tu alma. Ven a soñar conmigo, dueña de mis quimeras, pues, si soñamos juntos, será mejor para los dos.

Palabras, Siempre Palabras


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No somos nada sin el candor y sin la palabra que nos deje vida. Pasión, ternura, soledad y muerte complementan la poesía de mi vida y se han transformado en odas para las noches oscuras sin luna y sin sueño.

Con todo, ese plectro no es más que la voz del amor, de los huesos y de la sangre, de los sueños que se tornaron posibles o resultaron imposibles, los mismos que día tras día se han ido depositando como pedruscos sueltos a un lado de mi camino.

Es el sentimiento asidero del canto del tiempo que fluye gradualmente en nuestro río mágico de la memoria. Como si fuesen primaveras que cubren los dolores del alma, o como vivos rayos de sol que derriten nubes de sufrimiento.

Peregrinando por el camino de la vida, fui aprendiendo que no debo acumular más dolor en mi cuerpo, y por eso suelo soltar pequeños pedacitos de lluvia por las noches.

Pero a la par de esa menudencia de partículas de rocío de atrición nocturna, realizo mi acto de contrición e intento perdonarme siempre y recordar a quien amé en mis días sin sol, reviviendo los escarmientos que esos intensos amores han quedado gravados en mi alma mientras voy besando en silencio cada tiempo que ellos me regalaron.

Sin ofuscar ni entorpecer mi mente, me he dado cuenta que el silencio es el único que logra contestar las preguntas del pensamiento. No es por nada que ambos son cómplices callados de la palabra.

Hoy conservo ingeniosamente todos sus mensajes, y los he guardado en un lugarcito especial de mi corazón, el que junto a mi recuerdo, siempre siempre están dándoles calor. Al fin de cuentas ella me amó tanto en palabras, que nunca se olvidó de amarme en actitudes.

Solamente Pintar no es Bastante


De acuerdo con lo que insinúa mi amigo el pintor radicado en tierras lejanas, eso de dedicarse a la pintura, o así como a cualquier otra actividad artística como la literatura o la poesía, siempre trae sus contratiempos de rigor. No obstante un contado número de hombres y mujeres dediquen toda su existencia a la creación artística.

Según él, hoy día existe como un empecinamiento quijotesco de querer crear algo que transpire valor artístico, que trascienda y logre darle cabida a esa metáfora necesaria de la belleza… Y para lograrlo, vale todo.

Por mi parte, pienso que el otro aspecto de todo esto son los posibles criterios de valoración del arte en la actualidad. Todo es, o puede considerarse arte, aunque lo complicado de demostrar, es que el arte siempre ha querido estrechar lazos entre el alma y el conocimiento, cuestión que algunos de los artistas actuales pasa por alto por ignorancia o por dejadez.

Cualquier cristiano puede dedicar unos minutos de charla con cualquiera de esos nuevos covachuelistas del arte encargados de hacer arte conceptual, instalaciones, arte efímero o como lo llamen, y podrá comprobar con asombro que una “miss” -no necesariamente rubia- tiene más argumentos. O sea, estos nuevos artistas distan mucho de ser filósofos en mayúscula y la gran mayoría se queda en el lamentable escaño del analfabeta funcional provisto, eso sí, de gran audacia, caradurismo y mucha intuición estética.

Del resto de ellos, ni la profundidad reflexiva, ni el conocimiento intelectual parecen regir su actividad creadora, la cual colinda bastante con el azar y la improvisación. El propio Ernst Gombrich en su libro “Arte e ilusión”, ha puntualizado algo interesante: “El artista es su mejor crítico. Si dialoga con su obra, es un artista; si dialoga con el público, es probablemente un impostor”.

Evidente que a esto hay que sumarle que la ignorancia cultural del pintor es en la mayoría de los casos proporcional a la ignorancia cultural del espectador. En tales circunstancias el diálogo es una suprema utopía. La preocupación de críticos y curadores estriba al final si un “urinario” tiene tanto valor artístico como por ejemplo las pirámides egipcias. Y discuten incansablemente si el arte efímero tiene validez en un mundo donde todo parece ser momentáneo, incluso los cincos o diez minutos de fama reglamentaria que tienen muchos artistas.

Centenas afirman que el arte en general hoy día, luego de una sinuosa travesía, ha llegado al puerto de la ambigüedad más aparatosa. Alegando que hoy la obra de arte no explica nada y por eso el artista trata de envolverla con un discurso que le proporcione validez tanto como obra de arte y como discurso.

Siguiendo esa misma línea de raciocinio y de acuerdo con lo que informó la semana pasada la red estatal “TV Perú”, ese mismo discurso que buscaba otorgar validez a su obra, fue utilizado por una mujer que terminó siendo acusada de haber robado una vaca y después pintarla para evitar que la misma rumiante fuese reconocida por sus propietarios.

El referido robo aconteció hace unos quince días en la región de Cajamarca, al norte de Perú, y la mujer acabó siendo detenida una semana después por las rodadas campesinas (una especie de guardias comunales) de la ciudad de Cabracancha, en la provincia de Chota.

Según cuentan, los “ronderos” entraron en acción al percibir las extrañas manchas negras en la vaca, lo que permitió descubrir que la mujer, debido a la falta de óleo, témpera o acuarela, las había pintado con tintura para el cabello… “Por ahora seguimos con las investigaciones porque la autora culpa apenas a sí misma y a su falta de creación artística, pero nosotros, con la experiencia que tenemos, creemos que hay algo más, un tipo de bando organizado que está causando pérdidas a nuestras comunidades”, declaró Rogelio Díaz, vicepresidente de las rodadas campesinas de la región, a la “TV Perú”.

Por supuesto que la mujer fue entregue a la policía, la que ahora investiga si ella efectivamente integra un bando que roba el ganado de los campesinos, o es en verdad una pésima artista.

Analizando la cuestión por el lado cóncavo y convexo -o viceversa-, creo que nunca está de más recordar que la cohesión de las materias y pigmentos no es eterna, algo que esta artista no llevó en cuenta al desconsiderar que si el continuo roce de los invisibles dedos del tiempo desgasta mármoles y granitos, lo qué no hará a simples tintas de composición precaria y cochura probablemente irregular… ¿No es verdad?

(*) Por si está dispuesto, pase por http://guillermobasanez.blogspot.com.br/ “Infraganti!!! Imágenes sin retoque”. Allí lo aguardan algunas imágenes instantáneas del cotidiano. Además, mis libros están en www.clubedeautores.com.br/carlosdelfante

¡Toquetear Puede, Mirar No!


Reconozco que al inicio, así que comencé a leer el contenido de la noticia, pensé que era un “haiku”, o sea, un tipo de poesía japonesa que en español frecuentemente se conoce como “jaiku” si es que se sigue la transcripción fonética directa. En realidad, profeso que mi engaño se debe a que el haiku consiste en un poema breve que generalmente se basa en “el asombro y el arrobo” que produce en el poeta la contemplación de la naturaleza…, no siempre muerta. Pero asiento que estaba rotundamente engañado al fallarme el “ojo de buen cubero”.

A bien verdad, esta última expresión campestre se ajusta mucho más al tema en cuestión, ya que equivaldría a decir: “aproximadamente, al tanteo”, mismo que en su origen, el tanteo era la destreza que necesitaba el cubero encargado de fabricar cubas, puesto que el sujeto debía tener buena vista para elaborarlas perfectas.

Pues bien, como iba diciendo al inicio, de principio agarraré para el lado de los tomates, pero igual pienso que no le erré por mucho, porque las palabras, como si ellas hiciesen parte de un juego de puzzle lingüístico, se encajan entre ellas dentro del contexto: asombro, arrobo, naturaleza muerta, tanteo, cuba y tomates.

Evidente que el lector pensará que todo esto no es más que un delirio poético-alcohólico de mi parte, y lo comprendo porque sé que luego entenderá que no es así, puesto que la noticia leída menciona que un grupo de jueces federales norteamericanos acabó de defender una nueva política que permite que los guardias del centro de detención de Guantánamo, en Cuba, el que últimamente viene siendo utilizado por los Estados Unidos en su “guerra contra el terror”, puedan revistar sin problema la región genital de los presos antes y después de las reuniones de estos con sus abogados queridos.

Evidente que mencionado así en seco hasta puede significar querer “borrar con el codo lo que se escribió con la mano”, pero el caso es que el “Tribunal de Apelaciones” en Washington DC, decidió la semana pasada, por unanimidad, que esas revistas constituyen “medidas de seguridad razonables” que promueven “la seguridad de los guardias y la de los presos para la prevención más efectiva de aprehensión de medicamentos y de contrabando de objetos peligrosos”.

No obstante a lo que el escrupuloso leyente piense en este instante, agregaré que en la mencionada decisión, que ocupa tan sólo 14 páginas, el juez Thomas Griffith, terminó por anular una decisión de 2013 que fuera decretada por el juez del Distrito, Royce Lamberth, por la que ordenaba suspender las revistas intrusivas en los presos.

“Las preocupaciones surgieron porque no revistar la región genital representaba una amenaza para la seguridad… Esas preocupaciones aumentaron con el suicidio de un detenido que tomó una súper dosis de medicamentos y con el descubrimiento de una llave inglesa y otras armas que no fueron detectadas por los controles”, justificó Griffith… Sin aclarar lo qué hacían los presos con la llave inglesa.

En realidad, los procedimientos de revista que se realizaban en Guantánamo fueron revisados en 2013, pero rápidamente suspensos por decisión del juez Lamberth… Ya que a éste no le gustaba que los guardias anduviesen con las manos en las entrepiernas.

Sin embargo, con esa nueva política toqueteante que fue aprobada, los guardias ahora están autorizados a inspeccionar la ingle y las nalgas a través de la ropa… “En ningún momento la ingle del detenido quedará visualmente expuesta para el guardia”, garantió Griffith en su sentencia… Por lo que se entiende que: ¡se puede tocar, pero mirar no!… ¡Santa Simplicitá!

(*) Si le parece, de una vueltita por http://guillermobasanez.blogspot.com.br/ “Infraganti!!! Imágenes sin retoque”, un blog con algunas imágenes instantáneas del cotidiano. Mis libros están en el sitio: www.clubedeautores.com.br/carlosdelfante

La Poesía y la Prosa Seducen más que la Balalaika


De una manera u otra, creo importante recordar al leyente que existen contenidos retóricos que además de demostrar la tragedia de que el destino del Hombre es tornarse humano, muestran toda la preñez alucinante del acaso. Pero notase también que la mitología estuvo siempre correcta, al informarnos el tiempo todo sobre un Edén que un día se tornaría caótico. Pero siendo el asunto tan delicado y la Historia tan frágil, no veo razón en extenderme más allá de estas filosóficas líneas, principalmente, porque nadie sabe lo que dice hoy en día, y obviamente no seré yo el primero en querer arriesgarme.

En todo caso, dado el coraje con que enfrento tales dudas, le diré que al notar una herrumbrosa simultaneidad de coincidencias tan nobles en absoluta consonancia con el ritmo del espectáculo que asistimos bajo la estupidez de la estación, me preocupo con la histérica e inodora imagen democrática que nos llega desde tierras siberianas que otrora fue apta en darnos las Catalinas I y II, Eisenstein, Lenin, Trotski, Stalin, Nureiev, e incluso Prokofiev, el gran líder que se utilizó de los tártaros para librarse de los bárbaros y extirpar de su tierra a los herederos de Gengis Kan.

Aparentemente compleja, la trayectoria de este asunto tiene por única finalidad demostrar la razón de que uno jamás debe dejarse seducir por los sonidos de las balalaikas, pues eso pude ocasionar una retorcida visión del bale mimético. Empero, cuando nos resignamos a ser llevados por malabarismos virtuosos, es posible entéranos de que en Rusia surgió una acalorada discusión sobre los diferentes géneros literarios, y eso acabó en un acto de agresión física con posterior muerte.

No obstante al fin, un ex profesor de 53 años terminó por ser preso a continuación de acuchillar a un amigo en medio de una acalorada discusión sobre cual tipo de literatura es la mejor: “si la prosa o la poesía”.

En todo caso, las informaciones sobre esta agarrada personal con fin trágico, vienen de la agencia de noticias rusa “Ria Novosti”, y pronto fueron republicadas por el periódico “Folha de São Paulo”, y mismo sin saberlo, creo que por muchos otros medios de comunicación alrededor de nuestro desmerecido orbe.

En verdad, creen que la pelotera empezó porque para la víctima, de 67 años, “la única literatura verdadera era la prosa”, conforme alcanzó a informar un portavoz de la policía de la región de Sverdlovsk.

Pero al sentirse irritado con lo que al otro le pareció ser una absurda afirmación, este ex profesor, que es amante incondicional de la poesía, terminó por apuñalear a su colega hasta la muerte… Lo que me hace pensar lo que no haría este hombre si la agarrada fuese con un desconocido.

En todo caso, de acuerdo con la policía local, ambos estaban embriagados en el momento de la discusión. Y evidente que para evitar ser preso en fragrante, el acusado huyó y solamente se entregó a la policía algunos días después de la trágica pelea, ocurrida en los finales días del mes de enero pasado.

Los agentes de la ley aclaran que si indiciado por asesinato, el hombre puede ser condenado hasta 15 años de prisión… Tiempo más que suficiente para él lograr desenvolver el gusto por otras variedades literarias.

Sin embargo, esta no es una situación inédita en aquellas estepas siberianas, pues un otro embate intelectual también acabó en tragedia en la misma tierra de los Zares y las Catalinas. Es que no hace mucho, en septiembre pasado, un hombre también fue muerto a tiros en cuanto esperaba para comprar cerveza en “Rostov-on-Don”, en el sur del país. Todo, porque a un vecino de fila se le dio por irritarse con las opiniones que el fallecido hombre formalizaba sobre el filósofo iluminista alemán Immanuel Kant.

Por tales motivos, mi épico amigo, todo me lleva a creer que en aquella parte del globo terráqueo no se permiten opiniones personales sobre géneros intelectuales y sofistas, pues de un momento a otro todo puede terminar en discusiones un tanto exaltadas e irracionales, donde sólo salen ganando los dueños de la morgue, mientras que otros acabaran injustamente danzando en el picadero, mismo sin jamás haber tenido el placer de haber pisado en el palco… ¡Para mí, Todo está claro como la nieve!

(*) Siguiendo la misma línea y estilo del presente Blog, surge ahora “Infraganti!!! Imágenes sin retoque”, conteniendo apenas instantáneas del cotidiano. Disfrútelo en: http://guillermobasanez.blogspot.com.br/ Conjuntamente, continúa a su disposición mis libros en el sitio: www.clubedeautores.com.br/carlosdelfante

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